La luna me come la voz, cada tres o cuatro semanas,
y se me juntan los parpados queriendo cavar hoyos
dejando todo a los gusanos irrumpiendo en el cerebro.
Cada tres o cuatro semanas, despierto con frío
y de las manos me nacen crisálidas de otoño,
Me desdoblo, como ataúd de terciopelo negro,
y me siento a contemplar –contemplándome-
lamiéndome la herida.
Refugiándome en un espacio, que es ya casi casa,
ahí… desde arriba, tercera persona que es, y no soy yo.
La luna que me come la voz y yo…llamándola a gritos.
5 comentarios:
Este poema es hermoso.
es cierto
Es uno de los poemas más bellos que te he leído, ALE. Al menos, a mi personalmente, me ha gustado mucho.
Son los ciclos. a los que no podemos escapar.
Un abrazo.
SR. lOBO: Su visita, siempre me llena de alegría y doblemente cuando trae una primavera bajo el brazo. ABRIl: Que ya se comienza a respirarte niña... eres un sol, a qué sí.
Victor: Me encanta tu comentario. Y sí soy ciclica, como la luna. Un beso muy grande amigo mio.
Publicar un comentario