I
Es bueno escribir desde una esquina
desde donde el vértice se hace círculo
y una lágrima se congela sin remedio.
Es bueno escribir desde la silla vacía
con el café sin terminar y –sin azúcar-
donde los ojos se vuelven estrambóticos
y la boca se muerde –cosida de recuerdos-
Es bueno, que el dolor se convierta
en pluma, en fonema, en serpiente
que la mano se haga látigo y
que tus ojos ya no me vean.
Es bueno escribir desde esta esquina
con los ángulos abiertos en orfandad
y los misterios y los caminos transitados
donde mi cintura se columpia dolorosa
-espiral sin principios ni finales-
Siempre será bueno ….desde aquí
a la intemperie de los cuatro puntos
golpe –quedo o enérgico-
-agrio o dulce- de tu paradigma...
melancólica poesía.
Voy a colgarme
una mortaja oscura
por sudario… este otoño
a bailar valses
en los cementerios
de mi pueblo… polvoriento
a pintarme guadañas
en la mirada
que te tuvo, ya… perdida.
a sujetar las palmas
antes rosadas
ahora negras…doloridas.
Voy a escapar de ti…vida
a negarte y a negarme
a enterrarte aunque
nos cueste …vida.
Morirás por un… instante
sabrás de ser finita
inútil…desmembrada savia.
Voy a volar con los cuervos
de su nido haré mi…casa
seré hiena, lechuza
criatura de la noche
vagabunda en pena
.
Llegaste del Sur
de donde provienen los incendios
y el verde
se hace agua entre las manos.
Tu nombre
es de tierra de tierras sin memorias
porque no fueron las del hoy
sino de ayer
del que ya no se recuerda
y se entierra entre violetas.
A veces me guían los cascabeles
hasta tus plantas
otras son las escarchas
que escurren de tus ojos.
Te vas al Norte
donde se escampan los sueños
que alguna vez
te colgaron de la boca.
Duermes las sonrisas
y el sol te quema los instantes.
Estaba en las estrellas
aún antes que el “yo”.
El mapa del genoma de tu piel,
de tu recuerdo,
estaba ahí, delineado en los trazos
de mis pupilas
todavía inexistentes
de luz acaudalada.
Dormías tranquilo
sobre el cosmos,
armonioso caos en acomodo.
Transitábamos el espacio
del “no ser”,
en donde “éramos”
sin haber sido.
Con la enormidad que proporcionan
los estadíos
inconclusos, inacabados, imposibles.
Plenos de esencia azul
y cosmogónica.
Despertó el Universo
y con el nosotros: ¡Morimos!
V
Después de una tormenta
llega el silencio
que lo puebla todo
lo carcome
lo inunda
Hay fonemas
que sobran
como el trueno
malogrado
empapado
aún de lluvia
en sus aristas.
Y ellos…los truenos
se guardan
para próximas
borrascas.
4 comentarios:
wao !!! nada
eso, me quedo pensando y vuelvo luego
Un abrazo
Que belleza, me encantaron todos, que bien, que bien estas escribiendo!!!!
Abri... yo aquí espero tu visita. Me hace feliz verte aca. Un gran beso de sábado tranquilo.
Gus...pues que crees? Dicen que nunca hay nada nuevo bajo el sol, y bien cierto que es. Estos poemas son ya de otro tiempo, los tenía guardados bajo llave y creo que ninguno o sólo muy pocos de esto que denomino Memorias de calendario, estaban publicados en algún sitio. Así que bueno, sí de cierto modo son nuevos. Bajaré muchos que tal vez no hubieras leído antes. Hasta de mis primeros versillos, en donde la rima me perseguía, pero lo hare mezclando para que no se lea tan feo,jeje.
Te he extrañado niño. Pero te sigo en silencio en tu blog y tú sí, que cada vez estás mejor.
Tu poema con el video frente al espejo, me emocionó, me encantó.
Un beso gigante.
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